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FIRST IN THE BLUE
The 57th Fighter Group

The Blue
When they speak of the Blue, they don’t mean the sky.
They mean the place where brave men die.
They mean the trench where bullets whine,
Where fear and hate and courage dine.
They mean the bark of white-hot rifles.
Where life and love and home are trifles.
They mean the roar of the diving plane
That drowns the screams of men in pain.
They mean the crunching iron tanks
Belching death to men in ranks
They mean the tread of tired feet
Battle bound where hatreds meet
They mean the pall of a world on fire
And broken bodies strung on wire.
They mean the desert strewn with dead
And fertile fields of bloody red.
They mean the parry and bayonet thrust,
Shattered lorries brown with rust.
They mean the barrage that breaks the calm
The misery that follows a bursting bomb
They mean the muck and mire knee deep
And ragged wounds that make men weep
That’s what they mean when they say the Blue,
The fiery furnace that finds men true.
They don’t mean a cloudless, windswept sky
But the field of honor where brave men die.

From Wayne Dodd’s book « the fabulous Fifty-Seventh Fighter Group ». (The « Blue » is what a desert was called by the RAF and was accepted by the 57th Fighter Group.)

Le Bleu
Quand ils parlent du « Bleu », ce n’est pas le ciel.
C’est là où meurent les hommes courageux.
Ce sont les tranchées où sifflent les balles,
Où la peur, la haine et le courage se confondent.
C’est l’aboiement des armes chauffées à blanc,
Où la vie, l’amour et le foyer sont des rêves lointains.
C’est le vrombissement du bombardier en piqué
Qui couvre le hurlement des hommes au sol.
C’est le crissement des véhicules blindés
Crachant la mort sur des hommes en rang.
Ce sont les pieds crevés par les marches forcées,
Les batailles où s’affrontent toutes les haines.
C’est la fournaise d’un monde en flammes
Et de corps brisés, accrochés aux barbelés.
C’est le désert jonché par la mort
Tels des champs fertiles couleur rouge sang.
C’est l’ordre de parer et tirer la baïonnette,
Ce sont les camions bombardés et rouillés.
C’est l’assaut qui brise le calme,
La détresse après l’explosion d’une bombe.
C’est d’être embourbé dans la saleté jusqu’aux genoux
Et sous les loques, des blessures qui font pleurer les hommes
Voilà ce que les hommes appellent le « Bleu »
Ce brasier ardent qui rend les hommes vrais.
Ce n’est pas un ciel sans nuage, balayé par le vent,
Mais le champ d’honneur où meurent les hommes courageux.